Je suis une sale gosse

Inspiration en berne. J'ai beau cligner des paupières, ça vient pas.

Je pourrais raconter qu'avec tout le foin sur Littlefrench, je rêve de lui la nuit et j'ai l'impression de le voir dans le métro. J'aimerais bien qu'on arrête de remuer cette histoire, chacun a eu le temps de se faire son opinion - et ceux qui n'en ont pas eu le temps ne sont pas des personnes "concernées" mais plutôt des remueurs de merde. En plus, je n'arrive pas à laisser des commentaires sur les blogs hébergés par 20six (entre autres, celui de Littlefrench, mais aussi celui de Luciole en couleurs), et ça m'énerve beaucoup. D'ailleurs, en ce moment je m'énerve pour un rien, et ça aussi ça m'énerve.

Je pourrais parler de mon incapacité à me mettre au travail, de ma joie quand j'ai vu que ma soeur avait préparé le déjeuner ET mis la table (ET a décidé de faire la vaisselle) alors que je revenais des quatre heures de cours les plus chiantes de ma vie, de mes pensées qui tournent en boucle sur les 4 jours que je viens de passer avec Chéri, de la température glaciale qui règne toujours dans mon amphi alors qu'on est en novembre, crotte.

 

Juste envie d'écrire mes envolées lyriques de saison - 

Hier, pas de métro dispo pour aller où je voulais. J'ai marché le long du bois. Il était 16h, la lumière était splendide, les rayons dorés se faufilaient entre les arbres et montraient la poussière qui voletait (vous savez, les petites paillettes qu'on voit souvent quand un rayon de soleil pointe son nez par la fenêtre). La moitié des arbres étaient déjà jaunes, les marroniers lâchaient des feuilles par dizaine. C'était doux. J'avais envie de rester là, de m'allonger dans l'herbe un petit peu, sous le soleil ; mais j'étais attendue. Et quand on est enfin sortis, il faisait nuit... parce que mine de crayon, en automne, le soleil a beau rester doré, il se couche à une heure tellement [comment on dit, le contraire de tardive ? le seul mot qui me vient à l'esprit, c'est "matinale"... un peu bizarre pour le crépuscule...] que ça en devient indécent. Je déteste la nuit, l'hiver.